Под барабанный стук дождя,
Синкопой бьющий по карнизу,
Под «Linking Park», поющий снизу,
Я исполняю роль вождя.
В шотландский завернувшись плед,
На килт похожий, безусловно,
Пытаюсь так… немногословной
Цепочкой рифм оставить след…
Иду средь вересковых кущ…
(Два дня брожу…) В стакане виски,
И чую, шепчут одалиски:
«О, вождь наш! Как ты всемогущ!»
Кто выдержит такой напор?!
Немногие.…Не я, так точно…
По мостовой - ручей проточный.
Не Байрон я – он не Босфор…
……………………………………..
С утра, заметив бледность лика,
Я не поверил в честность крика…