Ты снова на кусочки душу рвёшь,
унылый дождь, унылый серый дождь!
И снова осыпается листва,
и я себе внушаю: жизнь права,
но отчего-то осень не люблю,
в дождях её печаль свою топлю...
Пристала жизнь, приклеилась ко мне -
не даст побыть минуту в тишине:
всё требует активности и сил,
но кто-то мой фонарик погасил.
Быть может, амнезией я больна,
и жизнь когда-то так была нужна,
что я в неё ворвалась сгоряча,
с надрывом оглушительно крича...
Я слышу дождь. Мне кажется, я сплю.
Мне кажется, что я ещё люблю.
Мне видится, что в зале я стою,
во тьме ослепнув, где-то на краю.
Скрипит ступенька, я боюсь упасть.
Боюсь, что люди посмеются всласть.
У них у всех давно свои места –
свободных нет – бросайся прочь с моста!
Но жизнь ко мне пристала, как репей,
и шепчет мне, бессовестная: "Пей
судьбу свою, как горький яд, до дна,
я чтобы умереть тебе дана!
Быть может, этот яд тебя убьёт.
А может, воскресит, наоборот..."
Пристала жизнь!.. А может быть, тая
обид десяток, к ней пристала я?