Осиротели песни, кончилась игра.
Сюжеты заржавели. Весенняя пора
Живое тянет к солнцу, а мертвое к земле.
Ушел поэт, как лайнер по взлетной полосе.
Оставив за собою, чем жил, кем стал, как пел,
Он голос поколенья, он многое успел.
Он вряд ли будет признан и в школах не прочтут
Его произведенья, его великий труд.
Он пел не из-за денег, не ради славы, нет.
Он совесть поколенья, он Солнца яркий свет,
Который выжигает всю ложь вокруг себя...
Теперь лишь песни слушать, стихи читать скорбя.
Вздохнем, нальем и выпьем, и пух ему земля,
И в продолженье жизни его стихов слова:
«Я буду помнить, слушать, наверно даже петь.
Такие не уходят, таким не умереть».