* * *
Туманы солнечных лучей.
Ненастье мыслей.
И бормотание ключей
Под студнем высей.
Я на параболе живу,
В изгибе, точкой –
Жгу вожделением траву,
Цветенье строчкой.
Я – невесомость, зябь и мот.
Весь – нехотенье.
Что за изгибом будет? Взлет.
Или паденье?