Мне снился сон. Расклад такой примерно:
На спинке стула Гоголя шинель,
Сам Николай цибулю грыз отменно,
И заедал галушками кисель.
Антон Чехонте разнимал Каштанку
С тургеневским назойливым Му-Му,
Толстой глядел собачью перебранку,
Тряс бородой: «Война им не к чему».
Всех Чернышевский доставал вопросом:
«Что делать, братцы? Как же дальше быть?
Одну на всех брать – вроде несерьезно,
А каждому одну… не много ль пить?»
В углу Есенин спорил с Маяковским,
Как лучше пишется, под ямб или хорей?
Ему в ответ: «Пиши не кой-каковски,
А в злобу дня
Руби стихи
Сергей!»
Смотрю я дальше, как не удивиться,
Знакомы все, у каждого есть цель…
А вот и Пушкин, что-то бледнолицый,
С Дантесом, знать, собрался на дуэль.
Меня завидев: «Что ж вы на пороге?
Входите с нами в классиков играть»
Но... тут будильник раззвонился строгий:
«А ну-ка быстро покидай кровать!»
И на работу, к добыванью денег,
Доверив жизнь «Экселю» и «Ворду»...
Я на сегодня всем вам – современник,
А в классики посмертно перейду.
26 мая 2008 г.