Я вспоминаю
бурный финиш лета:
Нелепый путч,
за ним – победный гром,
И… очередь
по сдаче партбилетов,
Стыдливо-красных,
с сереньким вождём .
А в очереди,
длинной, как за мясом,
Сияют,
на виду у всей толпы,
Экс-лидеры,
дурачившие массы,
Вчерашние идейные столпы.
Теперь же их
от гордости
аж пучит,
Грудь колесом,
походочка бодра…
– Я сдал билет
ещё в разгаре путча!
А вы?!
– А мы – на третий день с утра!
И кисло мне,
и похваляться нечем,
Хотя в стихах,
казалось бы, не врал
И выдавал порой
такие речи,
Что сухари на случай собирал.
А вот когда увидел,
как массовка
Пошла билеты
красные сдавать,
То стало как-то
попросту неловко
Свой, личный, жечь
иль театрально рвать,
Честней других казаться
и красивей,
Не подлежа
моральному суду…
Пускай себе
покоится в архиве –
В насмешку мне,
а главное – к стыду.
Легко быть смелым
по указке свыше,
Одни верхи за все грехи кляня.
Нет, я в те дни
из партии не вышел –
Она навеки вышла из меня.
Октябрь 1991 г.