Неотправленные письма - словно брошенные дети.
Память мучает ознобом вдохновения наплывы.
Но бумага долго терпит. Дом терпимости при свете
Долго мается тенями и скупой судьбы обрывом.
Мы их мучаем украдкой, разворачивая плоско,
Согревая светом лампы, где не пахнет Аладдином.
Чудеса сданы в ломбарды, тесты строятся в полоски,
Лица щурятся на солнце, отрываясь, тонут льдины
Отмороженных ответов на последние вопросы,
Из которых вырастают годы тусклых отчуждений.
Мы с тобой, как два пингвина, прячем счастье за торосы,
После стонем, как гагары, в бурю поздних нерождений.
Но куда мы и откуда? И какой по жизни масти?
Кто нас встретит на вокзале неотправленных признаний?
Поезда уходят в небо. Судьбы делятся на части.
Мы увидимся украдкой в тихом зале ожиданий,
Где украденных иллюзий больше, чем чернил с бумагой,
И куда приходят всуе помолиться о прощеньи.
Неотправленные письма, как медали за отвагу,
В пыльных ящиках томятся. Без иллюзий возвращений...