От текстов Маркеса сжимается душа,
поет птенец на дереве, на слоге
запинается. А город спит, душа свежа,
от снов людских. Лишь на его пороге..
одна я, с книгой Маркеса, вздыхаю,
и ловлю губами моросящую дождем весну .
Мой Город спит, а я его оберегаю,
Чтоб утром он согрел меня, меня одну.
Страницы шелестом дурманят голову мою,
и фразы стонут, в полудремлющем сознании.
А я не сплю, но чаще, разве что, курю -
оберегаю Город Мой на каждом издыхании.
Но книга тоже может кончиться, и вот -
с улыбкой ангела я на пороге засыпаю,
Как жаль! Не довела до берега я плот,
Но чудо! В городе уж утро наступает!!!
И он, мне улыбаясь, теперь Мой сон оберегает.
