Поэт, как птичка –
Сытый не поет.
Их досыта нельзя
Кормить и баловать.
И будет не поэт уже,
А – баловень,
Пресыщенный эстет
И обормот.
Поэта – в рукавицах
Подержать.
А лучше – в ручках,
Ласковых и нежных.
И он растопит
Дум угрюмость снежных
И станет непременно
Сочинять.
Про эту ножку чудную
Твою.
Про перси эти и ланит
Сияние.
Он утолит печали
И желания,
Что и не снились
Ангелам в раю...