Пустые бокалы нам песни поют
Голосами хрустальными. Полные боли
Те песни, что мелодией в омут зовут
Повседневных проблем мертвого моря.
Я рыба, что брошена на берег волной,
Мои жабры забиты соленым песком,
Беспомощно рот раскрываю немой,
Погибаю, дыша этим воздухом.
Лишь руки твои меня бережно держат,
Лишь их теплота не дает умереть,
С каждым вдохом умирает надежда
На жизнь, и приближается смерть.
И в моих алтарях для богов уже нет
Свободного места, все занято скукой.
Туда не попадает солнечный свет,
Не гуляет звон песен туннельный и гулкий.
Но так исчезнуть не страшно совсем.
Ведь ты рядом, а что еще необходимо?
В ладонях твоих я ворох проблем,
Мертвая рыба с душой простолюдина.
