***
Зияет дева как жерло
сторожевой враждебной пушки
и, графоманствуя, кукушки,
ея торгуют тяжело.
Покачиваясь, как качель,
в помаде губ изъяны пряча,
стучится дней моих удача
в костяк сухих моих плечей.
А я не знаю: что стихи?
Не понимаю я — стихи ли?
но сны фигур — моя стихия
где лярвы постятся, хи-хи.
Я сам не свой, я сам не там,
где я, душа моя, хотел бы,
и пушки вытянутый стебель --
не по летам. Не по летам.
