Смотрю с грустинкою на тополиный пух,
Снежинками летящий через лето,
И память замыкает круг,
Который начинал чертить я где-то.
Там, где такой же пух, или похожий,
С таких же точно тополей летел,
А я был на полсотни лет моложе,
И всё на свете сделать и узнать хотел.
Но оказалось, жизнь-то, штука не простая,
Со сказками совсем она не схожа,
Как тополиный пух, она лишь пролетает,
По лёгкости, совсем же не похожа.
Нет, я не жалуюсь на свой неровный круг,
Как мог наверно, так я и чертил,
Но до сих пор, смотря на тополиный пух,
Не знаю точно, правильно ли жил.