Неделя серого дождя
и сонный дух
зовёт домой.
Закрою окна, уходя,
по лестнице вбегу наверх,
вода
по крыше
дробью
мелкой.
Любой обычный человек
по жизни
быстрой
рыжей
белкой
не пронесётся, пролетит,
а я в спокойной серой краске,
смотрю на мир,
такой неясный,
а мир - на мой промокший вид.