Эти тропы исхожены тысячекратно.
Это сонмище стен пересохших, немых...
Здесь я слышал отчаянья яростный крик.
Те, что шли впереди, возвращались обратно.
Безысходно глядели на землю глаза -
Там стелились цветы белоснежной постелью,
Их срывали, в них видеть надежду хотели,
И, как прежде, метались вперёд и назад.
Но стихала волна безрассудного гнева,
И опять представали одни миражи.
Караваном тянулась застывшая жизнь
Непрерывною лентою справа налево.
Понукала верблюдов усталая плеть,
Становилась молитва запутанным бредом,
Неудач вереница - за радостью следом.
...Так должно было быть и не стоит жалеть!
Если ржавое небо закатных минут
С головой повергает в темницу светило,
Чтобы утром взошло над дорогой унылой -
То постылым становится завтрашний путь.
Только снова воспрять заставляют мечты,
Заставляют забыть безысходность скитаний
И идти по дороге, где белым дурманом
Из-под стен вырастают всё те же цветы.