весной, наверное, глупо писать роман,
еще глупее читать его между строк
больничных карт… пульсируют роддома,
устало дышат и шепчут – «привет, сынок!...
ну как же скоро вырос ты из мечты
в горячий сверток… скорее домой... домой…»
я так просила его у своих святынь…
а первым выдохом плачет опять не мой…
взрослеют бывшие узники гипоксий,
а я глотаю просроченный анальгин…
примерить койку... просто зайти спросить,
когда мнЕ за беззаботность отдать долги…
