С моей придуманной тоской,
Ручной, почти уже домашней,
Простились быстро и нестрашно,
И слишком, может быть, легко.
Нет ни осколков, ни стекла,
Ни ран, ни болей, хоть фантомных –
Нет ничего – я не о том, но
Она безропотно ушла,
Уж слишком запросто, и слишком
Привычный сторожа покой.
А дождь стучал, стучал по крыше
И что с того? – Никто не слышал,
Как он заплакал над тоской –
Не шёпотом – молчанья тише.
