Прости, родной, мы скованы капканом
Всепожирающей московской суеты.
Терпи, мой милый, боли и обмана
Здесь из асфальта чёрные цветы.
Здесь нищенства и пафоса узоры.
Любовь и злоба - разница в цене.
И этот ад и денег и позора
Сгорает медленно в неоновом огне.
Прости, родной, но биты наши карты...
Играть с судьбой не стоило бы нам.
И если я вдруг доживу до завтра,
Кому тогда я эти строки передам?