Триста метров осталось мне до мастерской,
А идеи пока ещё нет.
Вот уж год я слагаю стихи день-деньской
Хоть один, но чтоб в сутки куплет.
Это правило вывел я сам для себя.
Не игра, но зарядка души.
Потому что стихи изнутри бередят,
В снах стараясь меня придушить.
И подпрыгнув на койке в холодном поту,
Кину в угол перо и тетрадь.
Мне неведомы муки бессонных потуг.
От стихов я хотел бы удрать
За можай! Где, быть может, отступят они.
Обессилил в дурацкой борьбе.
Но приходят, заразы, гони, не гони.
Жаль, что я неподвластен себе.
И когда я, смирившись, берусь за перо,
Вяжут вновь по рукам и ногам…
Ах ты, платина, злато моё, серебро,
Дар, который отдал бы врагам.
Я готов умирать. Только лучше в бою.
Хоть сейчас. Можно даже с грехами.
Смерть смеётся: - Тебя я, любимый, добью
Дорогими твоими стихами!
03.06.08