Мне любая погода июнна,
потому что стихия твоя —
в жизнь врываться кипуче и юно,
без согласия календаря.
Он там возится всё с январями,
всё грозит и лысеет смешно.
Не понять ему, что между нами
только лето, лишь лето одно.
Ты тихонечько «Sunny» мурлычешь,
поливая-любя ломонос,
и тебе подпевает он — слышишь? —
ароматом под скрипочки ос.
И лежат парадизом шесть соток
на не проклятой будто б земле,
где под яблоней шланг, тих и кроток,
спит, сподобившись ветхой змее.
Я смотрю, как, румяны от неба,
пьют из леечки «первой из дев»
обсыпенные яблоки Мельба,
слава Богу, пока не созрев...