Когда силы иссякая ставят крест на всем святом.
Когда хочется покоя, когда мысли о былом..
Когда пух стал грузом вечным, тяжелее ста пудов.
Когда время лишь калечит.. слышен звон колоколов...
Когда хочется рассвета, силы снов, безумств мечты..
Когда хочется не лета. Нет! Полночной тишины...
Как всегда, в часы такие меньше всех ты ждешь того,
Что желания немые, что на части рвут нутро,
Не покинут в час забвенный, не оставят в миг тоски...
Что дадут они нетленный лучик веры и мечты...
И в душе кипит Везувий, как пророчество из снов -
Правы только те из судей, что не ждут красивых слов.
Пифии не греют рифмой, и глагол их не бодрит...
Разбиваются о рифы, переходят на санскрит.
И невидимые связи из тяжелых, смутных дней
Норны, медленно сплетают... нить за нитью. Скарабей
Став пророком в час тревоги, спутает за миг судьбу
И вернет, как Ра, чертоги - солнце, веру и мечту..
А пока гробница судит, неизвестный сонный лик,
Что луна дарует людям, как сказал один старик,
Станет лучиком надежды, где до веры пол версты.
Говорят, что луч безбрежный - лишь остаток красоты
Той Сивиллы, что сумела книгу судеб прочитать,
И словами, как умела, греков в брани поддержать...
А пока... не пишут боле пифии стихами слог...
Ту Сивиллу поневоле, зазываю на порог...