Смешон стихи не пишущий поэт,
Он раз в году взывает к вдохновенью.
И, кажется, для строк значенья нет:
Звучать уныло, лихо, с поздравленьем.
И он решил, что приручил слова,
Что навсегда они ему послушны,
А сам уже едва-едва
Писал – вокруг казалось скучно.
Он тем искал таких, чтоб сесть
За стол до полночи беззвездной,
Чтоб на страничке каждой - месть,
Чтоб в каждой строчке – морем слезы.
Но дни летели. Месяца
Уныло складывались в годы,
А гений юный без конца
Писал про прелесть непогоды,
Писал на смерть, ко дню войны,
Коньком же были юбилеи,
И так увлекся, что, увы,
Виски без снега побелели…
Но точно также, раз в году,
Все в тот же день и то мгновенье,
Как трехсотлетний какаду
Он призывает вдохновенье…