Спит поэтесса, работа идёт
Не платят ей за мысли полёт,
и за живое, за свежее слово,
что каждому-каждому с детства знакомо.
Теперь это слово рождается вновь,
как почки березы,
как свет,
как любовь...
. . . . . . . . . . . . . . . . . .
Сейчас написал. Ну вот, и я "подсел".
Ещё одним графоманом стало больше! :D