Душа как старое сукно,
В нем время молью точит дыры,
Сквозь них уходят наши силы,
И ускользает существо.
Родных все меньше на яву,
Все чаще ходим на кладбИще,
Где смерть апрельским ветром свищет,
И выбирает, что – кому.
Там закипевшая сирень,
Велит не плакать о разлуке:
Уже родились наши внуки,
Уже восходит новый день!
И все ж – душа моя сукно,
В нем время болью точит дыры.
Друзей печальные могилы,
Как жизни выпуклое дно.