Он поймёт и простит,
Не задаст неудобных вопросов,
Не подколет с улыбкою мерзкой,
подлечит слегка.
Он напишет мне стих.
Как он, добрый, и без перекосов,
И не скажет мне дерзко:
«Ты мне надоела. Пока.»
Иногда очень робко,
Намёк сделав тонкий, нежданный,
Извинится потом:
«Ты прости, не подумал, а зря.»
И улыбкой своей, такой кроткой,
Такой мне желанной,
Улыбнётся… зонтом
став в промозглом дожде сентября.
Я слова его жду.
Слишком часто его вспоминаю.
Что в себе я бужу,
Расстоянья считая с тоской?
Только время краду.
Только душу, как простынь, сминаю.
Про себя лишь скажу:
«Ты не рядом… хороший… такой…»