В старом парке вересковый вечер,
Словно свечка-крохотка сгорает.
Отчего твой голос – обесцвечен?
Почему твой лебедь – умирает?
На пересечении фрагментов
Музыки – холмы Ершалаима.
Облачные крылья монументов
На людях обходишь нелюдимо.
Плачущая ночь расстелит саван,
Прошлое с грядущим разлучая.
Что за письма девушка писала!
«Ты мой ветер. А твоя свеча – я»
Трон не нужен – царь-король низложен.
Поднимай ресницы понемногу.
И пролог – неправильно проложен,
Так откуда взяться эпилогу?