Тут сон-трава стоит коврами, когда ещё в оврагах снег.
А вид с холма - картина в раме осин, о травах и о сне.
Тут шмель, как первый авиатор, творит неровный свой полёт,
Он тёплый ветер в соснах спрятал, отыщешь, если повезёт.
Тут все - надежда, ожиданье, тут воздух - как шмелиный мёд.
Идёшь-бредёшь тропинкой тайной, и вдруг теплом в лицо пахнёт.
И вот, жужжа, поклон отвесив, толкнувшись вязко от земли
летишь...
Художник неизвестен: "Осины. Сон-трава. Шмели".