Шестая линия. Тоскующий трамвай
ползёт как муравей на горизонте.
А ветер задувает в рукава,
и рвёт из рук нелепый чешский зонтик.
Шестая линия. Далёкая страна,
где горлу не избавиться от кома.
И, как глоток искристого вина,
свет абажура в комнате знакомой.
Шестая линия меня давно не ждёт,
а ветер завывает монотонно,
и дождь идёт. Всё так же дождь идёт,
как шёл когда-то он во время оно.