Машины, машины, машины. Жара истекает соком. В запое твой друг-блюзмен. Вокруг ощущение стен. А где-то детство, деревья, накручен на палец локон. Щемящая радость внутри. Почувствуй её, смотри:
За левым твоим плечом стоит, улыбаясь, чёрт, он с чёрной цыганской душой, распахнутой и большой. За правым плечом блондин, он светлый, как горы льдин, и юркий, как утренний глюк, прозрачный невидимый друг.
Скребётся тоска по детству трусливой маленькой мышкой. Любимый ушёл к другой. У юбки немодный крой. И ангелы вслед смеются, и ищут твой смысл по книжкам. Но смысла и логики нет. В глазах перманентный рассвет.
За левым твоим плечом стоит, улыбаясь, чёрт, он с чёрной цыганской душой, распахнутой и большой. За правым плечом блондин, он светлый, как горы льдин и юркий, как утренний глюк, прозрачный невидимый друг.
Тот чёрный любит блондина сильнейшей вражьей любовью. Но вместе им вряд ли быть – скучать друг без друга, выть. Та боль посильнее грусти. Не веришь. Вздымаешь брови. Любовь нести нелегко. Любовь – благой непокой.
За левым твоим плечом стоит, улыбаясь, чёрт, он с чёрной цыганской душой, распахнутой и большой. За правым плечом блондин, он светлый, как горы льдин и юркий, как утренний глюк, прозрачный невидимый друг.
10.06.08