Почистить лук – и шелуху в пакетик,
пока еще напасти отразимы,
отметку сделать в собственной анкете,
что, мол, переползли и эту зиму.
а там, глядишь, уже скворцы запели
и небо много раньше стало алым,
подснежники, мимоза и капели,
надежды, подготовка к ритуалу -
и молоко для творога прокиснет,
а луковый отвар совсем накроет
яйцо, как первоклетку этой жизни,
но жизни, неизбежно, цвета крови.
Потом картинку клеить, чтобы крестик,
и маслом протирать румяны боки,
и целоваться, и кричать: «Христос воскресе!»
И снова умирать – ведь мы не боги.
Так что нам с этой рыжей оболочки?
К чему нам знать – какой там путь отмерен?
Но в самом сокровенном уголочке
мы все-таки не веруем, но верим,
что будет миг, в который сердце дрогнет,
и вспыхнут над остывшею душою
доселе не разбуженные Огни,
поднимется дремавшее Большое.
И наше Я, до сих - росточек чахлый,
нальется силой для грядущих пахот,
и это будет вешнее Начало,
хотя еще весной совсем не пахнет.
И мы Тоску с плеча по харе треснем,
и Неудачу пнем под ягодицы,
и улыбнемся, и полюбим, и воскреснем!
Вот тут-то шелуха и пригодится…
10.01.2008