Вначале не было ни слова,
Лишь отзвук. Черновой намёт.
Вздох Бытия. Первооснова.
Дыханье ветра, сон сосновый,
Журчание ручья лесного
И птицы хлопотливый взлёт.
Но слова не было и после.
Был пульс, как мерный шаг творца,
Как дробь копыт, как скрип колёсный,
Как дружный всплеск устружных вёсел,
Как благовест великопостный
Или работа кузнеца.
В одно сплавлялись звуки в горне
и замысла немая ось,
И наполнялась кузня звоном,
Где опыт рук, в молчаньи полном,
Ковал задуманному форму…
Чтоб ныне сердцем восхищённым
Расслышать слово довелось.