Я умолкаю. Смысла нет в словах.
Они, как воск оплавленный остыли.
В саду тропа, заросшая полынью
С печатью ежевичной на губах
Ведёт, сухими листьями шурша,
Души касаясь взмахом махаона
Крыла, расписанного не спеша
Художником верховного Сиона.
Он знает толк в узорах и в вине.
До моего задолго дня рождения
Он знал уже, что он подарит мне,
Придумывая моё предназначенье.
Скользит вглубь сада шёлковая нить
Дыханьем ветра. В зёрнах кардамона,
Как зёрна истины - мне суждено любить
Художника верховного Сиона.