Как однажды потерянная возможность,
На меня, с экрана, женщина – осторожность
Смотрит украдкой (летнее фото),
Улыбается,
в улыбке что-то,
Словно бы ключ к одному из моих подвалов,
Где железная маска, как ни в чем не бывало
Гремит цепями. Маска – Людовик -
Король. Настоящий. -
и не тот комик,
Что в Версале, в парче, да из залы в залу
Ходит, витийствуя, мало помалу.
Комик - не шут, его жанр покруче;
Он с пеленок на сцене , то бишь везучий,
Ест, пьет, думает о поклаже
Мироустройства души, бытия, сажи…
На звезды, луну созерцая с балкона,
Он сам себе солнце и полумесяц закона,
Говорит: Я, подразумевает купол,
Думаете небес? Нет!
Театра кукол.
А железная маска, в четырех стенах, с мыслью о счастье,
Ждет судьбы отрешенья, - козырной масти.
Ведь что есть «счастье»? Оно, суть – границы,
За которыми мы, нищие-принцы,
Мыслим иначе, чувствуем по-другому,
Любим, не покидая тюрем, не выходя из дому.
Где в ответ, поверишь ли, без сучка и фальши,
Нас, ничтожных, любят…
и не важно, что дальше.