От Судьбы случались мне подарки,
Но всё чаще – скромные, за труд…
Пролетают мимо иномарки,
Безлошадных грязью обдают.
Прикупив с утра «Родопи» пачку,
Вспоминаю: скоро юбилей.
Не хватает денег мне на «тачку»,
Даже на капот от «Жигулей».
Лихо мчатся «мерсы» да «тойоты»,
Воздавая бизнесу хвалу!
Видно, я похож на идиота,
Прозябая на своём углу;
Видно, я и вправду бестолковый:
Ни «тойот», ни дачи, ни квартир…
На плечах – пиджак давно не новый,
Старый мой потрёпанный мундир.
Униформа собственная эта
Служит мне почти с десяток лет.
Называют все меня поэтом –
У поэтов лишних денег нет.
Только мысли лишние да строки,
Да ещё – болезненная честь.
До чего же – чёрт! – прозябли ноги.
Где застрял троллейбус номер шесть?!
Я стою, продрог уже до гриппа.
Где же он?! – разэтак и растак!
От колёс наглеющего «джипа»
Грязь летит на синий мой пиджак,
Мой мундир, неброский и немаркий,
Что ношу пока что не стыдясь.
Пролетайте с Богом, иномарки, –
Никакая не прилипнет грязь.
Ноябрь 1996 г.