На горизонте, вспыхнувшем под вечер,
дымит в сполохах пламени закат.
Ко мне пришли проститься издалече
два земляка с бутылкой коньяка.
Последний луч сгорающего солнца
упал на синий авиабилет.
Простите, други, старого знакомца
за то, что он совсем не домосед -
давно задумал смыться втихомолку...
Мы точим лясы о чужой земле,
но в наших байках так же мало толку,
как в общих фразах о добре и зле.
На внешний мир давно упали тени.
Ландшафт в окне привычен и нелеп –
в горе отбросов мусорный контейнер,
приблудная корова ищет хлеб,
дворовый пёс в преддверии кондрашки
истошно лает на залётных краль,
а ветер туалетные бумажки
закручивает в белую спираль.
По «Маяку» рассказывают бредни
про дальновидных нашенских вождей.
Мои друзья, дай Бог не по последней!
За то, чтоб бед не стало у людей,
но чтоб была и водка, и редиска,
чтобы махалось русскому флажку,
чтоб лиходей не трогал ваших близких,
а лицедей не врал по «Маяку»!
