…Роза красная цвела
гордо и неторопливо.
• • •
Нас осталось мало:
мы да наша боль.
Б.Окуджава
Вокруг могилы
не было толпы.
Сюда пришли друзья, а не рабы,
Поклонники, а вовсе не фанаты –
Чтоб поклониться
памяти Булата
И бросить на прощанье
горсть земли.
...Отходную уже произнесли,
Отпели на грузинском
и на русском.
И дождь прошёл,
и на погосте узком
Табличка появилась – так скромна.
Речами запоздалыми страна
Поэта, к счастью,
не обременила.
Всё сдержанно
и благородно было:
Без истерии,
без излишних слёз.
Я возложил на холм
шесть красных роз –
От всех от нас,
далёких азиатов,
Которым дорог был
огонь Булатов,
Его неповторимый
светлый Дар.
Молчали все:
потерянный Гайдар,
Аксёнов,
Вознесенский,
Вероника...
Ни гомона,
ни возгласа,
ни крика.
Усопший
показное
не любил.
Лишь летний дождь
могилу окропил,
Оплакав
антикварного поэта.
И – разбрелись все,
не найдя ответа:
Что будет завтра?
Как мы без него?
Но продолжалось
жизни торжество
В обрывках фраз,
рассеянных улыбках.
Вот Белла,
проплывающая зыбко,
Остановилась –
сборник надписать.
Кто завернул
к Высоцкому опять,
Кто задержался
близ могилы Влада .
Потерь не счесть!
Теперь и без Булата
Остались мы,
Москва,
его Арбат.
Покойся с миром,
Иоанн-Булат...