Один солдат на свете жил,
красивый и отважный…
• • •
Надежда, я останусь цел:
не для меня земля сырая…
Б. Окуджава
Он родился
в праздничную дату.
Он и умер
в праздничную дату.
Между ними лёг почти что век,
Век нелёгкий, –
выпавший Булату.
Между ними –
хорошо ли, плохо –
Пролегла
свирепая эпоха,
Столько бед принесшая и зла.
Но в его душе всегда цвела
Роза той романтики
печальной,
Что и в свалке нашей
криминальной
Источала дивный аромат.
Оставался рыцарем Булат,
Трубадуром,
вечным менестрелем,
Что любил дежурить по апрелю,
Быть простым
московским муравьём,
Не придворным
сладким соловьём,
А самой Поэзии солдатом.
Потому и шли мы за Булатом
На огонь на ясный,
что горел
Все года,
пока он жил и пел.
Он родился
в праздничную дату.
Он скончался
в праздничную дату.
Он и сам
был Праздником души!
Поклонимся,
граждане, Булату.
17–21 июня 1997 г.