Она: Ах, как же можно! Быть поэтом
о хлебе думая при этом
насущном, сирой жизни, хлебе.
Поэтам надо жить на небе,
Там ангелы крылами машут.
Как бабочки над лугом пляшут.
В цветах лазоревых ночуют.
Не глушат водку, не кочуют
по странам, городам и весям.
Они там, нечто, вроде взвеси
невидимой и невесомой.
Что сено им там, что солома,
что лево им там, а что право.
Там не грозит умам потрава.
Там сердцу не бывает тесно
поскольку жизнь там бестелесна.
Он: Позвольте! Как же! Но поэтом!
Но бессердечным быть при этом!
Ни кожи, здесь тебе, ни рожи!
На что же это всё похоже?
Да пусть сумняшесь, пусть ничтоже...
А свежий ветерок по коже...
А ветер в грозовую полночь...
А пенье птиц тебе на помощь,
которым по-утру пробужен...
А солнца луч в весенней луже,
а запах хвои в лесной чаще
такой земной и настоящий.
А, что о хлебе, о насущном,
так "даждь нам днесь", прости нас сущий,
когда сподобил быть поэтом
не на том свете, а на этом.