Рос я
в круге кыргызстанском,
А скончаюсь –
где лежать?
На еврейском?
Христианском?
Или же
на мусульманском? –
Вот морока-то
опять!
Представляю
разговоры:
«Что с ним делать?
Кем он был?..»
Представляю
эти споры,
Их дискуссионный
пыл!
Всем Богам я
не по вкусу:
Полумесяц ли,
звезда…
Может, лучше мне
в индусы
Записаться,
господа?
Там могилку
не копают,
Не окучивают
прах –
Просто-напросто
сжигают
На возвышенных
кострах;
Не содержат
в мрачном склепе
Ради святости
пустой,
А развеивают
пепел
Над землёй
и над водой.
И никто б тогда
не спорил:
«Как с ним быть?
Куда везти?..»
Будь в Бишкеке
крематорий,
То – Господь меня
прости! –
Я, на хохмочки
не робкий
Сочинитель
разных книг,
Догорел бы
в жаркой топке,
Как отживший
черновик.
Ну а прах
забрали б други
(Откричал своё
певец!),
Либо –
бывшие подруги,
Либо – дети,
наконец.
И рассыпался б я
мудро,
Не жалея
ни о чём,
Между Ягве
с Брахмапутрой,
Меж Аллахом
и Христом.