Говорят, что не быть мне поэтом. Я сгину.
Будет скромно мой крест догнивать на ветру.
Слишком скоро я эти долины покину
И обратно уже никогда не приду.
Опоздавших не жалует буква закона.
Говорят, я последний на празднике слов,
Что не слышу я шорох цветочного звона,
Что не чувствую прелесть горячих ветров.
Говорят, не проникнут я болью Отчизны,
Что среди опустевших и чахлых полей
Не постигнуть мне правду суровую жизни,
На которой и зиждется сущность вещей.
Всё, что можно воспеть, всё давно уж воспето!
И ковыльная степь, и сиянье берёз...
Говорят, новый век проживёт без поэтов,
Без мечты, без зари, без печали и грёз.
Говорят, что ушло моё время. Я сгину.
Будет скромно мой крест догнивать на ветру.
Неужели я эти долины покину?
Неужели уже никогда не приду?
