У меня в черновиках столько не нужных слов,
выученных назубок бездарных моих стихов -
всё моё личное, написанное в тиши дворов,
в представлении других городов,
и во всем этом периодически звучит любовь.
Я иногда говорю о том, что земля сходит с орбит,
наша жизнь сведена как надо: за битом следует бит,
сердце часто что-то говорит, но голос иное твердит,
и никто из нас не помнит прошлых обид -
самое главное, что мой воздух ночами спит.
И этому воздуху исписано пол'дневника уже,
он живет недалеко от меня, на седьмом этаже,
я порой прохожу мимо и в палатке у его дома беру драже -
правда, в моей голове мелькает немного другой сюжет,
но он будет потом и на совсем ином вираже.
Табличка "открыто" меняет свой цвет на красный,
отсутствие жизни превышает отметку "опасно",
я не знаю, есть ли мир средь миров, где все прекрасно,
хотя, конечно, и этот неплох, когда в нём всё ясно -
но мне постоянно кажется, что в нас закончилась яркая краска.
