Художник смелым мастихином
Кладет иллюзии мазки
Он в этот миг владеет миром,
А власть- в движении руки.
Он показать в картине может,
Цветами чистый холст покрыв,
Всё, что волнует и тревожит,
В мгновенье вечность воплотив.
Играет ловко светотенью
И вдохновенья миг ловя,
Он создает произведенье,
В него вложив всего себя.
О нём ещё никто не знает
И нет в кармане ни гроша,
А он одно лишь понимает,
Что этот холст- его душа...
Он самородок, самоучка,
Он в этом грамоты не знал,
На скудную свою получку
Холсты и краску покупал,
Писал богатырей былинных
И в каждом точен был мазке,
И складывал свои картины
На старом, пыльном чердаке.
Был в жизни путевой обходчик,
Ту, что сейчас он рисовал,
В окне вагона как-то ночью,
Увидел и не забывал....
Черты прекрасного виденья,
По памяти своей писал,
Тот образ видел в сновиденьях,
Когда ночами засыпал.
И вот картину он закончил,
Но рок неотвратимый был,
Его дождливой, темной ночью,
Состав случайно насмерть сбил...
Его сельчане хоронили,
Кто как и чем сумел помочь,
А про картины все забыли,
Они исчезли в ту же ночь....
... И про художника забыли,
Вдруг на один аукцион,
Картины выставлены были,
Пропавшие, в ночь похорон...
Полотна были проданы. За это
Немало денег заплатил,
Тот, кто жену свою с портрета,
Узнал и ей его купил.
И для любимой на Рожденье,
Полотна в экспозицию пошли,
И автора беззвестного творенья,
Ему почет и славу принесли....