Сижу, творю, весь поглощён работой…
Oдно лишь вдохновение торчит
из бездны чувств – так иногда охота
всемирной славы испускать лучи!
Я – в центре, а богема вся по краю
и ждёт, когда мой гений озарит.
Она лучей, как я, не испуская,
завистливо пускает пузыри.
Не те – а жаль! - даны ей небом мерки.
Ценить талант бездарным не дано.
И автор, нынче мелочный и мерзкий,
рифмует мои тонкости с г**ном.
А сам ты кто, ехидный? Данте, Пушкин?
Что написал? Кому души посыл?
Частушки-нескладушки для простушки?
А где полёт, где взмах могучих крыл?
Где между строк волны свободной пена?
Где взгляд на мир с высот вселенских крыш?
Вам не достичь высот моих нетленок!
Рождённый ползать, ввысь не улетишь.
Потомки пригвоздят вас, как Дантеса,
паду я жертвой мелочных обид.
Но жертва, знаю твёрдо, стоит мессы.
…И не напишет строчки, кто съязвит.