Воздух в июле — клей, густой и горячий,
в лёгкие через нос.
Он — многоокий и, очевидно, зрячий.
А в волосах пророс
ветер: упрямо пробует вить там гнёзда,
в каждое — по птенцу.
Знаешь, столько скопилось внутри вопросов —
можно счесть по лицу.
Ветер путает карты, дёргает нити,
марионетки — в пляс.
Мне, Колумбу, чудится море открытий
в глухо закрытых нас.
16 июня 2008 года
