В зеркальный омут, мутный и желанный,
Не отрываясь, смотрится луна;
Волшебный мир, покинутый и странный...
Притихший сад,.. сиянье... и – Она.
Она парит, не узнанная нами,
Она мертва... Ее как будто нет,
На той святой, неуловимой грани,
Когда страданье переходит в свет.
И шепчет сад, смущенный и счастливый,
Готовый слушать ночи напролет:
Она худа, скромна и некрасива,
Она бледна,
но как она поет!