Она не любит Prada, каблуки, гламурный трёп,
Пробег её кроссовок, в лучшем случае, трёхзначен.
И взгляд её прямой едва ли вызовет озноб
Животного "хочу!" у одного из этих мачо.
Она везде своя - ей так легко среди мужчин,
В зенитовском шарфе поверх чуть выцветшей джинсовки,
А на подначки звонкий смех: Ну, что ж, 1:1!
И сразу верится, что ей не по душе уловки.
Она умеет быть другой - холодной, как луна,
Смотрящей в сердце из-под век, порочно и невинно.
И улыбающейся так, как будто чуть пьяна,
Хоть не пригублен ей ещё в бокале Maraschino.
Она умеет уходить, едва немой рассвет,
Коснётся смятых простыней - непрошенный свидетель.
И ей гораздо проще "да", но всё же чаще - "нет"...
Она умеет быть собой - единственной на свете.