. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Плачу нерожденными стихами
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Ре Ми
Сегодня возвращается жена
С пушистым именем, ее зовут Наташей.
А у него душа повреждена,
Он смотрит в космос вечером. Не наш он.
Неправильный. Нам кажется, что он
Немного с крыльями. Наташа, осторожней,
Он не считает осенью ворон,
Он учится у них. Уже он может
Долбиться в полюс вымершей коры,
Кричать по-журавлиному тоскливо,
Вить дом на остром выступе скалы.
Немного с крыльями - не наш невыносимо.
Он пишет ночью странные стихи,
Запутанные книги о вселенной,
Он плачет. Но глаза его сухи.
Он пишет письма женщине Елене,
Он просит зачитать его до дыр,
Он пишет, словно дышит, слишком быстро...
Елена, принеси ему воды,
Быть может, он додышит до пушистой.
Однажды он научится и скажет,
Что выяснил свое предназначенье.
Он улетит, Елена и Наташа,
К себе домой, к своей звезде вечерней.
© Copyright: Freyia, 2007