Своё

Мила Хамамелис
Девять месяцев –
вниз! –
она летела к земле.
«Мама!
Пап!
Ра!»
Только дотронулась,
сразу взглядом наверх –
«Хочу
туда!»
Пелёнковый хлОпок сменив
на прочность тепла
родительских пут,
бежала скорее, вперёд,
с непременным своим –
«Я сама!» –
вы ждите
тут.
«Вы ждите
здесь,
как ни была бы нужна
мне ваша
власть.
Чужие советы
лишь отнимают дар
самой
упасть.
Чужие ошибки
не станут уроком
в борьбе,
в бою.
Чужие ступени
ведут
к чужой
горе.
Мне бы свою.»

Искала, взбиралась,
теряя
спесь,
не чуя
ран.
«Небо?
Так близко…
Пап?
Ты всё-таки здесь?…
А я…»

Стоп-кран.

Стоп
взлёт.
Дорога назад так легка.
Стоп
матч.

«…я
ещё покорю…,
а пока,
мам,
спрячь…»