Мне рассказали недавно, как недостойны поэта, как непростительны стайки моих беззаботных смайлов, вечные эти "ха-ха, хи-хи", плюс неспособность быть раненной, нервной, высокочувствительной, плюс неумение кровью писать стихи. Те, что приходят, пишутся, сволочи, разве что, мёдом по тёмным водам. змеями по шелкам, кончиком языка по любимому тёплому животу. Так же нельзя - без надрыва, истерики, даже без сдержанно скорбных аккордов! Мне объяснили доходчиво сколько стоят слова не рвущие сердце, но тающие во рту.
Знаю всё, верю, не спорю. Часто бываю девочкой без изнанки.
а это значит - неуязвимость, неприменимость ко мне понятия "внутренний", неизмеримость чувств единицами глубины. Ветер качает меня на руках. Море умеет быстро, не больно зализывать ранки клубничные. В зеркало глядя, сама понимаю - поэты такими быть не должны.
