На Восток,
На восход я с закатом ушёл,
Выбрал место у озера, избу срубил.
Мне покойно с собой,
Мне с собой хорошо,
Хоть шипели вослед, что талант свой сгубил.
Много лет даже близко не видел людей,
Из друзей у меня – камышовый чирок,
Да на озере
Пара ручных лебедей,
Отмотавших на всю
Сто бедовых дорог.
Быть и думать в глуши,
Только в память писать,
Перелистывать мыслей тома и тома.
Ни о чём не жалеть,
Не просить, и не ждать,
И в тюрьме есть приволье, и в воле – тюрьма.
Постреляли на озере тех лебедей!
Побросали их головы мне на порог;
Из гнилого угла
Наползло сто дождей,
И размыло в кисель
Все мои
Сто дорог...
1992-2003(январь)