Уж сорок третья осень на пороге.
Дожди свалили колос до поры,
И бабки прославляют у дороги
Простые августовские дары.
Тоскует небо, кровоточит ясень,
Неясен сосен чудный разговор.
Слеза озёр плывёт в иконостасе,
Туманя красок дьявольский узор.
Падёт на дно трава, полей угары
На стан речной набросят балахон.
Рогоз воскурит долгие сигары
В раздумии о лучшем, о другом…
Первая декада сентября 2004